Encontraréis un niño envuelto en pañales...

La frase que titula este post contiene para mi un especial significado. Cargada de un profundo sentido teológico es resumen del proyecto de Dios para con nosostros, participando en primera persona y trasmitiendo una confianza que invita a una oración preciosa. San Lucas la recoge en su Evangelio y se escucha en la misa del Gallo pero a veces con las prisas y la cena todavia en el estómago no nos detenemos en este mensaje de confianza que Dios nos manda.

Aprovecha, si quieres y puedes, y ora con ella, detente, saboréala y déjate querer por un Dios que se hace carne humana en un sencillo pesebre para ser protagonista, como tú y como yo, de esta maravillosa historia de Salvación.

"Encontraréis un niño envuelto en pañales y acostado en un pesebre" (Lc 2,12)

Que el Dios de la Vida que hoy nace sea guia, pilar e inspiración del camino que nos toca recorrer; que no olvidemos nunca que Dios se hizo hombre implicándose de tú a tú con la Humanidad y que su proyecto de salvación y felicidad no entiende de exclusiones.

No olvidemos la festividad propia de la cena y el encuentro familiar de anoche, y que todo ello nos ayude a mantenernos firmes en la Fe, alegres en la Esperanza y confiados en un Amor sin límites ni fisuras. El Amor de un Dios que pulula entre nosotros y en nosotros a pesar de las miserias de este mundo.

Que Dios nos bendiga a todos y que pasen una muy Feliz Navidad.

Un fuerte abrazo

Semilla que sigue dando fruto

Nunca imaginó Francisco Javier que el compartir habitación, en aquel París universitario de 1529, con aquel vasco ya adulto para las letras y arrastrado en su andar, acabaría cambiándole la vida de tal forma que la dedicaría, hasta agotarla, en servir a Dios predicando su Buena Nueva en rincones del Mundo cuya existencia seguramente desconocía.

El encuentro con Ignacio de Loyola y esa pregunta que poco a poco fue erosionando la coraza humana del joven navarro – “Francisco, ¿de qué te vale ganar todo el Mundo si con ello pierdes tu alma?”- acabaron por poner a Francisco en las manos de Dios, dejándose contagiar por el mensaje de su Evangelio y enamorándose perdidamente de él. Sin saber donde le llevaría, acompañó a Ignacio de Loyola en ese proyecto que el Señor fue poco a poco gestando en su camino, y junto a él y otros seis compañeros más, consagró su vida a Dios en el seno de una pequeña ilusión, de un pequeño “capricho” que acabó por convertirse en una orden religiosa clave para la historia de la Iglesia Católica y de la humanidad desde entonces: la Compañía de Jesús.

La providencia quiso que Francisco Javier se embarcara rumbo a las Indias en 1541, desafiando distancias que hoy nos parecerían largas, pero salvables con cierta normalidad, pero que en pleno siglo XVI suponían casi la renuncia a todo lo anteriormente vivido, amen de una prueba de vida que muchos no llegaban a superar.

A partir de ese momento su único enlace con sus compañeros europeos serán sus cartas, 137 misivas que retratan a un hombre cuyo celo apostólico asemejaba a un fuego interior que ardía en su pecho, queriendo compartir la experiencia del Dios vivo y misericordioso que le había inundado a él años antes. Su servicio al pie de los enfermos, sus catequesis en plena calle, su austeridad en el vivir, sus cientos de miles de kilómetros recorridos sin otro ánimo que dar a conocer a Dios configuraron su vida. Una vida cuyo eje fundamental podría resumirse en una frase que él mismo repetía incesantemente: “Señor, aquí estoy ¿qué quieres que yo haga? Envíame donde tú quieras.”

Finalmente, a los 46 años moría en una playa frente a las costas de China, que a pesar de intentar no puedo alcanzar. Fue canonizado por Gregorio en 1622, junto con su amigo y maestro, San Ignacio de Loyola y hoy, tres de diciembre, celebra la Iglesia su festividad.

Y también hoy mi oración sube al Cielo como acción de gracias, por todo. Por la vida y el ejemplo de todos aquellos que, estando o no, en los altares de la Iglesia, consumieron su vida al servicio de Dios y sus hermanos. Por esa “locura divina” que supuso la Compañía de Jesús, un proyecto de amigos en el Señor al servicio del Evangelio que, en el seno de la Iglesia, trabaja por la construcción del Reino de Dios en todas las realidades cotidianas que nos rodean. Y especialmente por S. Francisco Javier, ese gigante de la historia, que fue germen de la Fe que hoy profeso, y cuyo testimonio de entrega al servicio de Dios sigue dando fruto en todo aquel que al conocer su historia, sus renuncias, su conversión y su pasión por el Evangelio, se entusiasma con él. Se entusiasma con una vida en la que, sea cual sea y este donde este, vaya guiada por Dios, por ese Dios de la Vida que inspira un vivir donde siempre se busca en todo Amar y Servir.

Ad Maiorem Dei Gloriam

S. Estanislao, unos muros, una historia, un muchacho

La Iglesia celebra hoy la festividad de S. Estanislao de Kotska, un nombre que mucho significa para mi y que esta intimamente unido a muchos y diferentes acontecimientos que me han venido sucediento en mi vida.

S. Estanislao es el nombre del colegio donde hace algunos años conocí a una chica especial, que a pesar de las dificultades, se lanzó a un compartir no pocas veces complicado, pero sobre todo lleno de gracias, alegrías y complicidad. Una novia que me enamora con cada gesto y cada mirada, una amiga que me acompaña y se deja acompañar. Una chica que es alegría y entusiasmo, descanso y apoyo, ejemplo de vocación y entrega desinteresada, oración y fe aun casi sin darse cuenta. Aun con todas las dificultades que acarrea nuestro paso por este mundo, la vida, de su mano y en su compaña, es maravillosa.

S. Estanislao es el Colegio donde he compartido muchos dias y semanas de actividades de pastoral, muchas horas de charla con chicos y chicas que pasan de ser simples desconocidos a grandes amigos, por los que bendices y das gracias por las experiencias compartidas. Donde he vivido momentos de discusión y dolor, pero sobre todo de fe y esperanza, grandes carcajadas y mucho cansancio. Momentos en los que sientes la presencia del Dios vivo paseando por esos enormes pasillos, moviéndose entre los que allí estábamos.

El Colegio S. Estanislao de Kotska es el inicio de muchas amistades, de muchos recuerdos y vivencias que han ayudado a forjar al chico que ahora mismo escribe estas líneas.

Es una obra educativa de los jesuitas; se podría decir que es de ellos, de los jesuitas y de todos aquellos que lo sentimos como propio. Gracias a todo lo que en él he vivido, amen de otras muchas cosas más, he aprendido, casi sin darme cuenta, a querer a la Compañía de Jesús y a la Iglesia, de una manera más profunda, más sentida y comprometida, lejos de las ñoñerias de una fe propia de la adolescencia.

El nombre que reciben estos muros, donde tantas vivencias se han sucedidos a lo largo de sus más de ciento veinticinco años, es ejemplo de entrega y vocación, hasta el extremo. Recogen el legado de un joven muchacho polaco cuya vida quiso consagrarla a Dios en el seno de la Compañía de Jesús, y a pesar de los encontronazos familiares y las trabas institucionales su convicción le dio fuerzas para atraversar Polonia y Alemania y ser recibido por el Provicial regional de los jesuitas, hoy Doctor de la Iglesia, S. Pedro Canisio. Su fe y su amor por Jesús sacramanetado eran tales que el Provincial le dio su visto bueno, teniendo por seguro que "grandes cosas esperaríamos de él"; y así fue como Estanislao, en 1567 parte rumbo a Roma donde es recibido por el Superior General de la Orden, S. Francisco de Borja. Diez meses después de empezar el noviciado, con apenas dieciocho años, caia enfermo de muerte - dicen que nunca se recuperó del arduo viaje que le supuso llegar a Roma - muriendo, entre plegarias a Maria, el día de su fiesta grande, siendo 15 de agosto de 1568.

Supongo que su empeño, alentado por su fe, y su sencillez de vida le valió una beatificación temprana, a la que su propio hermano pudo asistir el 14 de agosto de 1605. Hoy se le recuerda y se le reza como patrón de Polonia, y especialmente, como patrón de los novicios jesuitas.

S. Estanislao es para mi el germen de muchas experiencias que la vida me ha ido regalando, unas mejores y otras no tanto. Es por ello que no puedo dejar pasar esta fecha para compartir, con todos los que tengan a bien leer estas líneas, su memoria y su festividad. Dando gracias por su vida como muchacho que quiso vivir con radicalidad -no fundamentalismo- su entrega al Evangelio; dando gracias por la Compañia que lo acogio y en la que en su seno descansa; y dando gracias por el Colegio malagueño que lleva su nombre, donde la brisa del mar inunda un espacio lleno de historias y recuerdos, en los que el paso del Dios de la vida deja huella constantemente.

Naaaa, na, na nananaaaaaaaá

Nerviosismo y carreras hasta la tele. Es la hora. Toca pulsar el botón de aquel enorme aparato de televión de los ochenta y empezar a escuchar el famoso "naaa na ná na na ná" que quedaria impreso en la memoria de generaciones de chicos y chicas que algunas vez pasaron por Barrio Sésamo.

Fue en 1969 cuando en la pequeña pantalla norteamericana se emitia por primera vez. Diez años después son los hogares españoles- en España las cosas a su ritmo, no iba a ser esto una excepción - los que abren sus puertas, más bien sus televisores, a un programa que forma parte del patrimonio emocional de muchas generaciones de niños y niñas.

Supongo que en sus comienzos sus creadores no imaginaron que su obra acabaría teniendo tal repercusión, y que ocuparía un puesto preminente en el recuerdo de millones de personas a lo largo y ancho del planeta. Y es que son cerca de 120 países en los que Sesame Street se ha colado. Cuarenta años desde entónces con sus respectivas adaptaciones nacionales, unos 4.187 episodios, 37 temporadas que lo han convertido en el programa para niños más duradero en la historia de la televisión. ¿Y cúal fue y es el secreto? pues ni idea... yo disfruté de la serie a mitad de los ochenta y ahora, con mi edad, me atrevo a decir que tal vez en su sencillez radica su magia. Bien es cierto que por entónces los niños, creo, eramos más inocentes, y una marioneta de colores vivos podía "atontarnos pedagogicamente" durante un rato.

Desde aqui, y como tengo la suerte de decidir qué publico, quiero homenajear a este programa, a esas marionetas, nacidas de la mano de Jim Henson, que tan buenos ratos me han hecho pasar y como no, a la versión española.

A ese Espinete, ese erizo rosado que en tantos lios se metia bajo la atenta mirada de Don Pimpón, Chema el panadero, el viejo Julián el del kiosko, la gallina Caponata... todas sus andanzas se intercalaban con episodios de los inseprables Epi y Blas; Coco con su repetitivo y pausado "arriba, abajo"; Oscar el Gruñon, el ejemplo a no imitar con ese carácter antipático y arisco; Juan Olvido y ese caballo que le recordaba lo que debia hacer; la mítica rana gustavo y mis preferidos: el Conde Draco, ese vampiro añorable con la obsesión de contar y contar a todas horas, contagiando su cariño a las matemáticas a todo el que queria atenderle y Triki, nuestro monstruo de pelaje azul que engullia galletas sin tino a todas horas.

La magia de todo esto es que el programa, y todos aquellos que formaban parte de él, tiene una clara vocación docente y todo lo que en él se desarrolla, amén de divertir y entretener, cumple una función pedagógica que muchos profesores de universidad que conozco querrian poseer - trasladada a su ámbito y nivel evidentemente-.

El respeto a la diversidad, la amistad, el compartir, la confianza, la multiculturalidad eran valores que a través de unas marionetas muchos niños y niñas empezamos a conocer y, casi sin darnos cuenta, a interiorizar.

No creo que la mia sea una generación mejor ni peor por haber disfrutado de este programa, pero es cierto que a día de hoy no me cambio por ninguna otra, y que me siento muy orgulloso de emocionarme y sonreir al recordar historietas de estos personajes, y de ser uno de los millones de niños que pasamos por Barrio Sésamo y nos reimos a pierna suelta con ese ¡¡ quiero galleta !!

Y así es

A la vez que degustaba un plato de potaje de lentejas, acompañado propiamente de su chorizo y de un pedazo de pan de Alfacar, sonaba la musiquilla que da inicio al telediario del mediodia. Cual ha sido mi sorpresa cuando, a la noticia que hacía referencia a la capilla ardiente del actor José Luis López Vázquez le seguía la del fallecimiento del granaino Francisco Ayala.

Obituarios habrá de sobra sobre estos dos gigantes españoles que ya duermen el sueño de los justos. Ayala, escritor y humanista que tiene en su haber todos los méritos y reconocimientos españoles con los que alguien dedicado a las letras quisiera dejar este mundo, amén de una vida larga que disfrutó, para bien o para mal, de la historia del pasado siglo XX en España.

El gran López Vázquez, cuya imagen tragicómica quedará para siempre en la retina de aquellos que lloramos de risa o que nos emocionamos con sus personajes. Un actor al que, aún sin haber tenido la suerte de estrecharle la mano nunca, sientes como propio y cercano, seguramente consecuencia de la magia que algunas personas trasmiten.

Se nos fueron dos referentes de gran peso del patrimonio cultural español, cada uno en lo suyo, pero los dos grandes maestros y grandes ejemplos de vidas dedicadas a una vocación que alimenta las ganas de vivir.

La cuestión es que mientras yo, a una velocidad pasmosa, reflexionaba sobre la vida de estos genios del escenario y la pluma, mi abuela a mi lado hizo un comentario que me resultó mucho más rico y certero que el recuerdo y homenaje personal que mi mente realizaba en pocos segundos.

Me decia: "al final tengas mucha inteligencia, mucho prestigio, seas muy conocido o poco, tengas dinero o premios, todos acabamos igual. Y es que la muerte es lo único seguro que hay en esta vida. Nos toca vivir sin miedo a la muerte, y luego Dios proveerá".

Y asi es...

Pero.. ¿¿por qué??

Hace tiempo que no escribo nada en el blog, principalmente porque no paro, pero también porque la conexión a internet conspira para que no pueda entrar, así que, ahora que he burlado dicho escollo dedicaré algunas líneas a alguna cosa que tengo en la cabeza.

A pesar de que hace ya unos días de ello, me apetece comentar algo sobre la concesión al presidente Obama del Premio Nobel de la Paz.

Cuando lo escuché me quedé atónito, y aún ahora que lo escribo sigo sin entenderlo bien.

Desde Oslo (cabe recordar que el de la Paz es el único de los Nobel que es otorgado por el Parlamento Noruego a través de un comité específico; Suecia se encarga del resto) se señala que la actuación del presidente Obama propicia la existencia de " un nuevo clima para la política internacional" pero vamos a ver... un servidor no duda que esto pueda ser así, pero esto no se ha materializado todavía en nada, ¿o me equivoco?. Que yo sepa el interés que desde la Casa Blanca se tiene para solucionar el conflicto en Oriente Próximo no pasa de ahí, de un interés. La firmeza contra el régimen de Pyonyang, la oposición al programa nuclear iraní pero a la vez la apertura al diálogo con el regímen de Ahmadineyad... todo esto esta genial, pero de momento son pasos, intenciones y algún esfuerzo que de poco o nada sirven si no acaban por ejecutarse materialmente. Porque, amén de Obama, muchos personajes públicos y no tan públicos tiene intenciones e intereses de lo más loables. Yo conozco unas cuantas, y no por ello creo que deban merecer el Nobel de la Paz ... No pretendo negar la importancia histórica de aquel veinte de enero del presente año, pero es obvio que el primer presidente negro de los EE.UU necesita tiempo para ganarse el mérito, y no que el tiempo justifique un mérito que hoy no existe.

No digo, para nada, que Barack Hussein Obama no pudiera merecer algún día ganar el Premio Nobel de la Paz, pero ahora... a poco más de diez meses de su toma de posesión no ha hecho nada que todavia lo merezca. Dice el refranero popular que "obras son amores y no buenas razones" y aqui no ha habido más que retórica e intenciones, pero obras, más bien pocas.

Asi mismo resulta vergonzoso otorgarle, sin motivo alguno, la misma condecoración que recibieron héroes de la libertad y grandes filántropos como Henry Dunant o Frederic Passy, Martin Luther King, la Madre Teresa de Calcuta, instituciones como el Comité Internacional de la Cruz Roja , el ACNUR, Amnistía Internacional o Médicos Sin Fronteras. Resulta fívolo y pueril pretender equiparar los logros y las actuaciones de éstos con los de áquel, todavñia hoy inexistentes.

Pero bueno...tampoco puedo rasgarme las vestiduras, y es que no todos los condecorados han sido ideales. Según recogió Alfred Nobel en su testamento, el Nobel de la Paz se debería otorgar "a la persona que haya trabajado más o mejor en favor de la fraternidad entre las naciones, la abolición o reducción de los ejércitos existentes y la celebración y promoción de los procesos de paz" y aún así el premio lo han recibido dudosas personalidades como Al Gore en 2007 - el que por un lado denuncia valientemente el cambio climático pero por otro no renuncia a los beneficios multimillanarios de sus empresas contaminantes- , Koffi Annan en 2001 - cuyo rastro de corrupción en la ONU fue notorio, e independientemente de su autoría ocurrieron bajo su responsabilidad, asi como las matanzas de los Grandes Lagos en las cuales la ONU se lavo descaradamente las manos- , a Henry A. Kissinger en 1973 - mejor no digo nada-, o a Arafat en 1994 - con cuya lucha por el derecho de un estado palestino me siento muy identificado (en coexistencia con el Estado de Israel) pero a nadie se le escapa que la lucha a favor de los derechos del pueblo palestino no es ejemplo de fraternidad y pacifismo-. Así pues la trayectoria de los Nobel es a veces más medíatica que real, lo que resulta verdaderamente pernicioso para un galardón que va perdiendo su razón de ser, su mística.

Y sin embargo a Monseñor Oscar Romero, que murió por poner voz a los sin voz en el Salvador ...

A Mathama Gandhi, cabeza del movimiento pacífico que consiguió para la India los derechos que los occidentales habíamos arrebatado, ejemplo de paz y nominado cinco veces al Premino Nobel de la Paz ...

A Ignacio Ellacuría y sus compañeros jesuitas que fueron vilmente asesinados por defender la justicia social y los derechos de los más desfavorecidos también en el Salvador ...

A el Papa Juan Pablo II, que a pesar de su estricta ortodoxia en temas de fe, fue indudable mensajero de la paz y coopero sin descanso a promover una cultura de paz en este Mundo ...

A Vicente Ferrer, que poca presentación necesita ... y algún avispado me dirá que el nobel no se concede pos morten ... ¡¡pues dénselo a la Fundación Vicente Ferrer!!

Todos ejemplos de abnegada entrega estrechamente relacionadas con la causa de la Paz. Todo ello luchas individuales y posteriormente colectivas para combatir la desigualdad, la pobreza y la muerte, evitando de esta forma el miedo y consecuentemente el odio que produce la miseria y cooperando así mismo a una convivencia pacífica que redunda en una promoción de la paz que nadie puede negar.

Sin embargo, desde Oslo se piensa que Obama y sus diez meses de buenas intenciones y ningún resultado valen más que la entrega de una vida al servicio de los demás. Todo un despropósito y un insulto a los que verdaderamente merecen y merecieron dicho reconocimiento. Además de una faena tremenda para el dirigente norteamericano... ahora todos esperaremos de él la justificación de ese Nobel, creandonos unas expectativas que dificilmente veremos satisfechas. Y es que, la imaginación del hombre va siempre por delante de la cotidiana realidad del mundo.

Hasta que punto el relativismo puede más que el sentido común, hasta que punto la obamamanía ciega el juicio de muchos, hasta que punto nos dejamos llevar por lo políticamente correcto, sin intentar tan siquiera vislumbrar si realmente es, simplemente, lo correcto.

Tocó de nuevo bajo el paralelo equivocado

El pasado lunes decenas de miles de personas marchaban por las calles de Conakry para protestar por la posible candidatur, a las elecciones presidenciales de enero, del jefe de la Junta Militar que desde enero gobierna -careciendo de legitimidad democrática- en Guinea-Conakry, el capitán Moussa Dadis Camara.



El personaje del que hablo llegó al poder tras un golpe de estado después de la muerte, el pasado diciembre, del presidente Lansana Conte, y desde entónces se dice, se comenta, se rumorea, que la nota común de estos meses han sido detenciones arbitrarias, restricciones a las actividades políticas y actos criminales por parte del ejército, a pesar de que el susodicho había prometido "una transición hacia unas elecciones libres y transparentes"... pero parece que no iba bien encaminado... seguramente algo de razón tendrían las ONGs que denunciaban esto, y para muestra, el botón que sigue.


Volviendo a la marcha del lunes. A pesar de que la movilización estaba prohibida los opositores no encontrarón resistencia por parte de las fuerzas armadas que permitieron el normal devenir de la misma, hasta que, en el momento de concluir la marcha en un estadio de la capital guineana, el ejército cerró las puertas tras los manifestantes y a un estilo que me recuerda episodios tan terrorificos como los campos de exterminio nazis, los gulags soviéticos o los sucesos de la plaza de Tiananmen, abrieron fuego indiscriminadamente contra todo el que estaba en el interior del mismo; como salido de un guión de Tarantino pero sin fogueo ni maquillaje, cruelmente real.

Se dice que unos 170 muertos y más de mil doscientos heridos, amén de un montón de barbaridades más ( violaciones y agresiones sexuales, desaparición de cadáveres, remates a bayonetazos...). Para lo cruel e inhumano del episodio poca repercusión mediática, poco seguimiento, y poca condena internacional ha supuesto (mención especial la del gobierno francés).

Alguna noticia el pasado martes y poco más..... mientras, y como la cosa va de estadios, y sin ánimo de comparaciones demagógicas, rellenamos horas y horas de televisión con la corazonada de 2016... no hay más ciego que el que no quiere ver.

Tal vez si esto hubiese pasado en algún estadio que estuviese por encima de determinado paralelo las noticias de la semana hubiesen sido otras. Pero bueno, la primera colonia que se independizó de París estaba mal situada. Cachis!

Tocó África de nuevo... mala suerte.

Cerrando maleta y dando gracias

A veces las cosas no salen como uno quisiera. Por uno u otro motivo no te sientes protagonista de lo que estas viviendo -ni siquiera quisieras vivirlo- y es que todo el guión que empezabas a gestar desaparece de golpe sin que apenas te des cuenta. Te levantas y no reconoces lo que vives porque no lo sientes como propio.

Cuando tenemos la suerte o la desgracia de experiementar situaciones como éstas nos extrañamos de que el mundo no se detenga; nos extraña que todo siga como si nada, cuando para nosotros nada es como antes y poco sentido le encontramos ahora. Es en esa incertidumbre, en ese momento de debilidad y de miedo, en esos momentos de soledad de que nada te importa, cuando, apenas sin darte cuenta, te ves verdaderamente acompañado.

Tienes la suerte de tener unos padres que te sostienen y miman, que apuestan por tu futuro y tus ilusiones cuando tú apenas las reconoces; unos hermanos que te distraen, te llenan, te aconsejan e intenta normalizarlo todo para que te sientas mejor; una familia que aún en la distancia te mantiene presente y te lo hace saber a diario; es en momentos así cuando la gente que te rodea, y que normalmente supones que te quiere, te demuestra porque los llamas amigos; aparecen largos paseos de playa, tardes con churros y pelis, partidas de risk y horas de wii y risas; encuentros con viejos compañeros de la universidad que te tratan como si el tiempo se hubiese detenido y el cariño, no solo no hubiese disminuido, sino parece que se ha multiplicado; incluso las regañinas de alguna buena amiga te reconfortan y te llenan de cariño y seguridad; días de llamadas, de subida a Teror, de anécodtas absurdas con la única intención de oirte, de abrazos improvisados, de karaokes en el coche y de peliculas en el cine con más o menos acierto; cafes cerca del cole y meriendas y cenas de toque ignaciano; jornadas de playa desconocidas, de cds que salen por las ventanillas y de alegría por disfrutar juntos de una aventura más; días de amigos que velan y te recuerda la fe que tienes, que te animan a seguir creciendo y a seguir apostando por el día a día...

Es entónces cuando, sin saber cómo, y aún con la pena encima, la oración que cada día has llevado dentro se va convirtiendo en una acción de gracias por todo lo que nace de la adversidad y por aquello bueno que brota de la pena; es cuando poco a poco, y gracias a todo lo de arriba (y al de arriba), empizas a ver la "vida" que surge de la situación de "muerte" que experimentas.

Es así como comienzas a sentirte más que nunca en las manos de Dios, como buenamente dijo Arrupe al cargar con su pena particular, y tal y como te dijo una amiga de ojos risueños, empiezas a confiar en la vida.

Por todo ello, por todos ellos, a todos ellos... muchas gracias.

En breve voy a cerrar maleta y en unas horas a coger el avión. Y luego a seguir confiando.

Con nombres e historias...

En la madrugada del pasado martes eran seis los menores magrebíes rescatados mientras cruzaban el Estrecho en una miserable balsa de juguete (como las que muchos hemos visto en la playa este verano). Habían salido de Kasr El Seghir, un pueblito pesquero cerca de Tánger.

Noventa inmigrantes llegaban a la costa grancanaria el viernes tras ser avistados a 35 millas del sur de la isla y trasladados con fortuna por Salvamento Marítimo hasta el municipio de Arguineguín.

Otras dos pequeñas balsas fueron eran en la madrugada de anoche, con diez varones marroquíes en ellas, a cinco millas de Tarifa...

Todos, a pesar de lo desagradable y traúmatico de la experiencia, pueden contarlo. Luego a ver qué será de ellos.

Otros no han tenido tanta suerte. Y es que muy cerca del islote de Perejil - recordarán esa "piedra estratégica" que tanta mala publicidad dio al ejército español hace unos años - el mar se tragó una barca repleta de subsaharianos la noche del pasado viernes... de momento ocho cuerpos sin vida y once supervivientes... y dicen que se busca a otra veintena que podrían ser una treintena pues no se sabe con certeza cuantos iban en la embarcación. Una mierda, una desgracia con muchos precedentes...

Después de lo tortuoso del camino, atravesando el desierto y recorriendo cientos de km durante semanas o meses; después de esperar en Marruecos cualquiera sabe cómo; después de sufrir la sangria del dineral que cuesta el "billete"; todo ello para por fin subirse a una barca neúmatica y enfrentarse a los 14 kilómetros del famoso estrecho que separa África de Europa, y que representa la frontera de mayor desigualdad del mundo. Y después de todo este maldito periplo... nada.

No conozco nada de los que llegaron ,ni tampoco de los que se quedaron en el camino. Alguna que otra nacionalidad pero nada de historia personal, ni siquiera nombres y mucho menos ilusiones, miedos o proyectos... lo peor de todo es que lo tenian y poco dista su esencia de la mia. Todos, al final, miembros de la misma Humanidad, aunque nos empeñemos en ponernos trabas.

Hoy mi recuerdo es para ellos. Para por lo menos intentar imaginar la desesperanza que les empuja a subirse a un madero, sabiendo que como cualquier mortal, dejan atrás familia, amigos y raíces, y todo para mendigar un futuro que en gran medida, consciente o inconscientemente, nosotros y nuestro pasado les ha arrebatado y aun hoy pretendemos seguir esquilmando.

Mi recuerdo y mis líneas para esta gente, estos hermanos, cuyos nombres no sé, pero a los que desde aquí quiero ponerselos, intentando de esta forma humanizar un poco esta tragedia. Imaginar historias, dificultades y metas, establecer semejanzas, aunque no lo creamos, es también poner nombre, también es humanizar.

Humanizar para no tragar como si nada, para no tener miedo a estremecerme, no tener miedo a acompañar el sufrimiento ajeno, a comprometerme con él, y a intentar ver la realidad con ojos más humanos y menos mediáticos.

El 0,7%, el compromiso de no cumplir

A veces me asombra la elocuencia de determinados políticos.

Hace un par de días, el ministro de asuntos exteriores francés, Bernard Kouchner - conocido por ser cofundador de MSF en 1971 para luego abandonar la misma por divergencias con la dirección y fundar Médicos del Mundo en 1980 - hacía la siguiente declaración:

"Un día llegaremos al 0,7% del PIB de ayuda pública consagrada al desarrollo, pero incluso eso será insuficiente porque estamos superados por las necesidades en el terreno del desarrollo y del cambio climático"

Una afirmación... cuanto menos curiosa... y algo cínica.

Para situarnos; el famoso 0,7% del PIB es un índice que la ONU estableció en 1970 - Resolución 2626 (XXV) - como el porcentaje de ayuda necesario que, desde los países industrializados, debía consagrarse a Ayuda Oficial al Desarrollo.

Para continuar situándonos; actualmente solo cinco Estados en todo el mundo alcanzan el compromiso del 0,7%. Con datos del año 2007 Noruega (0,95%), Suecia (0,93%), Luxemburgo (0,90%), Dinamarca (0,81%) y Países Bajos (0,81%). En el caso español hay una notable mejoría, y es que en cuatro años casi hemos duplicado nuestra ayuda, de un 0,23% en 2003 al 0,4% en 2008 con el compromiso del Gobierno de la Nación de alcanzar el 0,7% en 2012.

Vamos que, casi 40 años después, se puede decir que el objetivo es un estrepitoso fracaso. Decir que algún día se alcanzará el 07% pero que así y todo será insuficiente no es, ni mucho menos, un disertación política demasiado elaborada... es la respuesta lógica que daría cualquiera!!

Por otro lado, pero continuando con la linea del tema, alguna vez he leido y escuchado declaraciones que pretenden culpar a la sociedad civil de este fracaso, al no estar (se dice) lo suficientemente formada y concienciada como para haber sabido reclamar a sus poderes públicos el cumplimiento del 0,7%. Puede ser verdad.

Pero, amén del mea culpa que nosotros podamos entonar, la verdera resposabilidad recae, sin lugar a dudas, en unas estructuras de poder en ocasiones demasiado anquilosadas para ser conscientes de la responsabilidad que para con la Historia y con la Humanidad han contraído. Y ejemplo de esa desidia es el 0,7%, un índice establecido como idóneo en los años setenta y que aún hoy casi la totalidad de aquellos que se comprometieron se dan vergonzosas prórrogas para poder alcanzar. Migajas de poder que poco tienen que ver con las cantidades que se han, se están y se desembolsaran para paliar la gangrena de una crisis financiera que un puñado de ambiciosos han provocado. Y mientras, millones de personas sufren la pobreza extrema, la pobreza que mata tal y como J. Sachs la definió

Formandonos e informandos aprendemos a ver con ojos más críticos declaraciones como éstas. Puede ser que de poco ayude, pero la conciencia colectiva es la que al fin y al cabo ha ido escribiendo los grandes cambios en las paginas de la Historia.

A empezar toca

Para empezar, esto no es una novedad... no soy el primero que se hace un blog y estoy seguro que el mio no pasará a la historia de internet como un blog de referencia ( y para nada es falsa modestia eh?!) pero eso sí, dentro de mi vida sí que es novedad, al fin y al cabo es mi blog...


Nunca he tenido un diario ni nada donde plasmar lo que siento, lo que creo o lo que detesto, y sin embargo siempre me ha gustado escribir, compartir unas lineas con los amigos confiando que a alguien le provocan la curiosidad de saber más, le sacan alguna sonrisa o alguna reflexión o cuanto menos le hace más llevadero el día a día. Y al final, y por circunstancias de la vida, ahora es cuando nace esta especia de diario, este blog.

¿ Y por qué lo que alcanzo a ver desde mi Desván?

Simplemente me gustó ... es verdad que es un título con algo de romanticismo, pero tiene sus motivos: por un lado es lo que va coronar todo lo que publique en el blog y queria que fuese algo capaz de englobar multitud de temas y sentimientos, donde puedan recogerse sin exclusión líneas de compromiso, de dificultades, de fe, de dolor, de diálogo, de miedo o de reflexión politica o social... un cajón de sastre de todo lo que llevo dentro. Y por otro, porque al fin y al cabo este título, más allá de ser una entelequia de palabras con algún sentido, es lo que busco, esto es, compartir con todo el que me quiera leer aquello que veo desde mi desván, ese rincón donde guardo mis particularidades y cuyo terreno es íntimo y personal... vamos, compartir como veo aquello que me rodea, eso que unas veces solo observo desde mi atalaya y otras acabo pringandome e implicandome hasta donde creo que debo, puedo o quiero.


Antes siquiera de pensar en una segunda entrada para el blog ya pido disculpas si resulto demasiado agresivo con mi lenguaje, demasiado reivindicativo o especialmente hiriente con lo cotidiano. Al fin y al cabo es lo cotidiano lo que me anima a compartir, a denunciar, a soñar y a reflexionar. Lo que me llama a comprometerme con ilusión en aquello en lo que creo. Algo que ya iré descubriendo pasito a pasito...


Pequeñas, medianas y grandes cosas son el día a día de la vida, y espero ser capaz de no distraerme demasiado y poder, a través de estas lineas, ir sacando el meollo de las cosas por las que creo vale la pena vivir.


Ahora toca empezar a andar...

Un saludo